بين يدي الكلمة

لطفي زغلول - فلسطين

بالكلمةِ يحيا الإنسان

وإذا ماتَ على شرفِها

إنَّها تكلّلهُ بالخُلود

(1)

في البدءِ كانت الكلمة

وُلدتْ أكبرَ من كُلِّ الأشياء

لها أجنحةٌ تناطحُ ..

الرّيحَ المتغطرسةَ الأنفاسِ

تطاردُ العتمةَ المتسللةَ ..

إلى نَهاراتِ العشّاق

تُنازلُ أشباحَ الصّمتِ ..

الباسطةَ ذراعيها

على فضاءاتِ الأقلامِ ..

المتمرّدةِ الرّؤى

تقرعُ بواباتِ العُبورِ ..

إلى شرايينِ التُّرابِ ..

الظّامئِ لقبلاتِ المطرِ

تُعيدُ دورةَ الفصولِ الأربعة

إلى أحضانِهِ المتصحّرةِ الأشواق

(2)

من ذلكَ الشيطانُ ..

يَعبثُ بالألوان

الكلمةُ لها لونٌ واحد

وُلدتْ من رحمِ الحرّية

تَحملُ لونَ الحرّية

وتُحلّقُ في فضاءاتِ الحرّية

(3)

منذُ الأمسِ السّحيقِ ..

وهذا اليومِ الآيلِ للإنتحار

وذلكَ الغدِ المتموضعِ ..

خلفَ الأحلامِ المتساقطةِ الأوراق

لمْ تزلْ كلماتٌ تتسكّعُ ..

على أرصفةِ الطُّرقات

تَبيعُ الهوى بخساً

لأولئكَ المتقوقعينَ ..

على هوامشِ الأيّـام

لعلّها تُشبعُ ولو مساحةً يسيرةً ..

من جوعِ غُرورِهم

(4)

أسمعُ صوتَ أنينِها في عتمةِ الّليلِ

وصراخَها في ضَجيجِ النّهار

كلمةٌ مصلوبةٌ ..

على جدارِ الإعترافِ ..

تركلُها نِعالٌ بصقَها الوحلُ

تَنهالُ عليها السّياطُ السّاديّةُ اللاّهبةُ

كي تعترفَ أنّها ارتكبت الخطيئة

لكنّها ترفضُ الإعتراف

(5)

مسكينةٌ تلكَ الكَلمة

وقفتُ خلفَ شُبّاكي مشدوهاً

أرثي لها .. أترحّمُ عليها

سقطتْ مضرّجةً بدمِ ..

حُروفِها اليانِعةِ الشَّبابِ

إغتالها قلمٌ لا يعرفُ ..

الرّحمةَ والإنتماء

وقلةٌ هم الّذينَ شيّعوها ..

إلى مثواها الأخير

وقد لا يَرثيها أحدٌ غَيري

(6)

تلكَ الكلمةُ الَّلعوبُ اللاّهية

تتعرّى من حيائِها

تجترُّ تنهُّداتٍ بلا إحساس

تتقيَّؤُها على أشرارٍ ..

تخرجُ في صحبتِهم ..

في جنحِ الظّلامِ

وحينَ يقضونَ منها وطراً

يبحثونَ عن غَيرِها

تلكَ الكلمةُ لقيطةٌ ..

لم تخرجْ من رحمِ أبجديّةِ الكبرياء

(7)

المتسللونَ من الغابةِ الأولى ..

على أجنحةِ الهمجيَّةِ

لم تكن الكلمةُ في حقائبِهم

لم تكن زادَهم

أعياهُم المشوارُ الطّويلُ

فخرّوا من الإعياء

وحينما صارَت الكلمةُ حضارةً ..

والحضارةُ كلمةً

وحينما اغتَسلوا برذاذِ الكلمةِ ..

وعطّروا أنفاسَهم بِها

وحينما أصبحَت الكلمةُ ..

صلاةً في قلوبِهم

صارَ الواحدُ منهم إنساناً