|
AUTOBIOGRAFIA
By Jose Agustin
Goytisolo
“ Yo fui un
misero afligido desde mi mocedad,
siempre lleno de
espanto, lleno de tristeza...”
(Salm,88)
Cuando yo era pequeño
estaba siempre triste,
y mi padre
decia,
miràndome y moviendo
la cabeza:hijo
mio,
no sirves para
nada.
Después me fui al colegio
con pan y con
adioses,
pero me
acompañaba la tristeza.
El maestro
granzó:
pequeño niño,
no sirves para
nada.
Vivo, luego, la guerra,
la muerte –yo la
vi-
y cuando hubo
pasado
y todos la
olvidaron,
yo, triste,
segui oyendo
no sirves para
nada.
Y cuando me
pusieron
los pantalones
largos,
la tristeza en
seguida
cambió de pantalones.
Mi amigos
dijeron:
no sirves para
nada.
En la calle, en
las aulas,
odiando y aprendiendo
la injusticia y
sus leyes,
me perseguia
siempre
la triste
cantinela:
no sirves para
nada.
De tristeza en
tristeza
caí por los
peldaños
de la vida. Y un
dia
la muchacha que
amo
me dijo, y era
alegre:
no sirves para
nada.
Ahora vivo con ella,
voy limpio y
bien peinado.
Tenemos una niña,
a la que, a
veces, digo,
también con alegria:
no sirves para
nada.
|
سيـرة ذاتية
شعر: خوسـي
أغوستيـن غويتيسولـو
ترجمها عن
الإسبانية: عبـد السلام مصباح - المغرب
"كُنْتُ مُنْذُ
شَبَابِي تَعِساً حَزِيناً
دَائِماً
مُمْتِلِئٌ رُعْباً، مُمْتَلِئٌ حُزْنا" - مزمور88 -
حِيـنَ كُنْـتُ
صَغِيـراً
كُنِـتُ دَوْمـاً
حَزِينـاً
وَكَـانَ أَبِـي
يَقُـولُ لِـي
نَاظِـراً
إِلَـيَّ وَمُحَرِّكـاً رَأْسَـه:
يَا طِفْلِـي،
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
ثُـمَّ
الْتَحَقْـتُ بِالْمَدْرَسَـة
حَامِـلاً الْخُبْـزَ وَتَحِيَّـاتِ الْوَدَاع،
لَكِـن كَـانَ
الْحُـزْنُ يَرَافِقُنِـي.
نَعَـقَ
الأُسْتَـاذ:
أَيُّهَـا
الطِّفْـلُ الصَّغِيـر
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
جـَاءَتْ،
بَعْـدَ ذَلِـكَ، الْحَـرْب،
رَأَيْـتُ
الْمَـوْت،
وَحِيـنَ
انْتَهَـتْ
وَنَسِيَهَـا
الْجَمِيـع
وَأَنَـا مَـا
زِلْـتُ أَسْمَـعُ حَزِينـاً:
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
وحيـن ألبسونـي
السراويـل الطويلـة
غيـر الحـزن،
حينـاً،
سراويلـه.
فقـال أصدقائـي:
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
فِـي
الشَّـارِعِ، فِـي قَاعَـاتِ الْمُحَاضَـرَات،
كَارِهـاً،
مُتَعَلِّمـاً
الظُّلْـم
وَقَوَانِينَـه،
وَتَرَاتِيـلُ
الْحُـزْنِ
دَوْمـاً
تُطَارِدُنِـي:
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
مِـنْ حُـزْنٍ
لِحُـزْنٍ
سَقَطْـتُ مِـنْ
سَلاَلِـمَ الْحَيَـاة،
وَالْفَتَـاةُ
التِـي أَحْبَبْـت
قَالَـتْ لِـي
يَوْمـاً
وَكَانَـتْ
مَرِحَـة:
أَنْـتَ لاَ
تَصْلُـحُ لِشَـيْءٍ.
نَعِيـشُ الآنَ
مَعـاً،
أَخْـرُجُ
نَظِيفـاً وَمُتَأَنِّقـاً.
لَنَـا طِفْلَـةٌ
أَحْيَانـاً أَقُـولُ لَهَـا
وبمـرح:
أَنْـتِ لاَ
تَصْلُحِيـنَ لِشَـيْءٍ.
|
